一
　　 在風嶺村寂靜的夜里，是誰聽見了一片竹葉落地的聲音，把沉睡了無數(shù)個年月的童年記憶重新喚醒？
　　 黃昏的時候，我背著一個沉甸甸的背包，兩手空空地回到竹林下的老屋里。那條回家的小路落滿了淡黃的竹葉，我的腳踩在無數(shù)的落葉上，只聽見一陣破碎的呻吟。夕陽的光輝正斜斜地灑在竹林的縫隙里，在鋪滿小路的竹葉上投下一個躬腰駝背的身影。
　　 灶臺上燃燒的火苗，照亮了兩張已經(jīng)皺巴巴的臉，滿頭稀疏的銀發(fā)，在煙霧彌漫的灶房里打轉。一塊烙硬了的饃饃，一碗照得見人影的白米稀飯，一盤泡得發(fā)黃的酸豇豆，在父母的笑聲里，被咀嚼得有鹽有味。
　　 他們迎著沉甸甸的背包，把褶皺拼命地拉平。在褶皺里，我看見了堆滿塵灰和煙火的氣息。
　　 父親希望我在村里多住一晚。
　　 他的腿現(xiàn)在已經(jīng)開始僵硬，肩挑背磨的事，漸漸遠離了父親。那片曾經(jīng)生長茂盛莊稼的土地，已經(jīng)長滿荒草，沒有孩子在田埂上瘋跑；狗兒也會迷失在芳草的原野上，風一吹，亂草蕭索，野雞橫飛。
　　 “誰還曉得那塊土地里過去生長過什么呢？”
　　 父親說土地不應該長滿芭茅。芭茅的根肆無忌憚地瘋長的時候，土地就開始荒蕪了?；氖彽耐恋?，最后只剩下一堆紅色的沙粒。
　　 我坐在村外的小河邊冥想，是誰在夕陽的余光中談笑著死亡？卻把這個村子的命運撂荒。坐在村口僅有的幾位老漢，低頭沉默一陣，又慢吞吞地說一陣閑話，他們的聲音太小，已經(jīng)驚不起風中的一?；覊m。
　　 夕陽漸沒，暮靄四合，我仿佛看見一片黃葉，在晚風中飄落下去，靜靜地沉睡在這片土地上了。
　　
　　 二
　　 夜里，我睡在那張婆婆留下來的老式木床上，借著半明半暗的燈光，看著被煙火熏黑的石頭墻壁——那上面的鏨子印跡已經(jīng)發(fā)黃而模糊，像銹跡斑斑的鐵犁。
　　 鐵犁曾經(jīng)掛在老屋的石倉上，一副磨得光滑的犁頭，閃著微亮的光；一抹紅色的泥土還殘留在犁頭的邊沿，被風吹得干透了，成了歷史的塵埃。
　　 塵埃落凈，犁頭消失在父親的記憶中：那個有月光的秋夜里，一個會犁地的少年，和父親倒在田野的草叢里，聽著蟲鳴，伴著月光做了最后一場耕田的舊夢。若干年后，那頭老去的水牛消失在小河邊的草地上時，犁頭的光芒再沒有從墻壁上晃過人的眼睛?，F(xiàn)在，我只看見一堵黑色的墻壁，爬滿了歲月的痕跡。
　　 風嶺村的夜，除了久違的安靜，沒有其它刺耳的聲音。一個人在冰冷而堅硬的土地上走得久了，耳朵里全是一片嘈雜聲，哪里受得了這樣的靜！
　　 一陣微風，一襲蟲鳴，一片落葉，在村外大膽地發(fā)聲，或者遠去，或者近聽。原來真正的安靜，不是沒有聲音，只是感受到了讓心平靜的一片純正。
　　 喜歡老屋外的每一個清晨。童年的竹葉上透著的露水，在晨風中墜在青灰的瓦槽里，與青苔的綠意，一起把沉睡的夢喚醒；或者吹落了一片竹葉，從修長的竹枝頭上飄落下來，停留在一張破敗的蛛網(wǎng)上。
　　 蜘蛛身上藏著童年的八個夢想，它伸展在一張圓圓的網(wǎng)上，把夢任意地伸向四面八方。風無阻擋地吹來，把蛛網(wǎng)撕得千瘡百孔，童年的夢在風里，變得瑣碎和微茫。
　　 蜘蛛隨意地丟掉了自己的夢想，在黑暗里嗅著尸骨的熏香，偷偷地咀嚼著憧憬過的肉味，正盤算著下一個蛛網(wǎng)。我童年的夢卻在風里——我在田野里沒命地瘋跑，光著的腳板上沾滿泥土，所以我的夢永遠留著泥土的清香。
　　 如果夢可以借風來表達，風一定把我的夢說得絮絮叨叨。真正的表達，只需要三言兩語。風太壞，聽了我的心聲，卻把我的秘密毫無保留地傳到田野山洼。
　　 我希望把一些自己的閑話傳到遠處的谷子的耳朵里去。風卻不聽我的使喚了，風從村口吹了出去，沒有一個人愿意聽我那飄在風里的夢話。在夢里，我聽見風吹回村子里的聲音，多少次我以為谷子從村口回來了，穿著一件花格的衣服，一條長長的辮子在背后搖擺不停，胸前抖動的肉塊永遠讓我那樣著迷……我起身望向窗外，并沒有聽見谷子回來的聲響。山村的夜色依舊，月光如洗。
　　 城里的歸家路鋪滿地磚，落花遍地，一路的脂胭香粉?；毓枢l(xiāng)的小路現(xiàn)在已經(jīng)落滿竹葉，月光穿過竹林，似乎照見一個孤獨的身影。多少年，村口的月光里并沒有出現(xiàn)過自己想見的人影。門曾經(jīng)吱呀地打開過，仿佛從過去的歲月里，抖落了一地的灰塵。
　　
　　 三
　　 婆婆用鐵鉗夾一把干枯的竹葉，放進灶門里，清晨的第一縷炊煙從茅屋上空升起。是誰最先聞到了炊煙里的香氣，把黎明的黑暗吵醒？在晨光中，爺爺扛著鋤頭，和肩背上的背簍，走出竹林，撞破了清晨的第一襲薄霧。晨光里的腳步邁進紅土地的那刻起，人們聽見種子冒芽的聲音……
　　 灶堂里燃燒的竹葉，用火的紅色表達了生命的最后一次洗禮。紅是燃燒的顏色，如果是木材，紅過之后，它也許就成為了炭，可惜那只是一把竹葉，如草根一樣，紅過之后，只可能變成灰。
　　 灰是很容易融進這片紅土地里的。當土地變得干涸，在風的引導下，風嶺村的田野里飄蕩的全是灰。
　　 一粒草籽混在灰塵里，從風嶺村的山彎里飄了出去，做了一棵參天大樹的夢。他被人家在冰冷的土地上騰來挪去，現(xiàn)在他變得舊了，在黃昏的時候彎腰駝背地回來，背后駝著時光沉甸甸的包袱。
　　 竹葉如草根一般，太不經(jīng)燒，所以那些火苗把婆婆留在了灶門前。每一個清晨，婆婆的灶門，煙灰四起，那張臉，那頭青絲，在煙火中發(fā)黃、起皺，變白、掉落。
　　 婆婆埋在村外的山坡上，現(xiàn)在她的墳頭已經(jīng)長滿了一人高的山茅草。草根把婆婆的尸骨嚼碎了，然后吸走了上面的營養(yǎng)，最后變成了沙粒。
　　 我突然在老屋的舊式木床上想到了死：我會不會是最后一個死在這片紅土地上的人？我的尸體誰來埋葬？
　　 如果讓我一個人孤獨地在村子里生活，那樣的話，我將事先把自己埋進這片土地里，只留下一個頭來，然后用文字記錄自己的一生，不用墓碑，每一個文字落在土地上，都是一粒響當當?shù)囊舴?。也許因為有我的存在，文學的灰塵曾經(jīng)光臨過這個村子，而后來，人們帶著勢利的眼神離開了。
　　 我沒有看見過婆婆的最后一面，她孤獨地走向了遠方，從此回老屋的小路上，總是落滿了竹葉……
　　
　　 2024年5月27日夜于金堂
　　 （原創(chuàng)首發(fā)）